Palavra Figura.

Dedos de azul cinza acesa cor.

Estruturas de luz.

Efeitos cruzados
E linhas de terra
Rasgadas
Massas de cor
Sobreposta
Luz em verticais
Da chama
Uma atenção
Plena de tudo
A posição vazia.

Das margens derramadas superfícies futuras.

Perfil

Gosto do imenso da natureza e dos cheiros de Outono
Os corpos deixados na brisa que desola
Um maduro acabado que a pele adormece em terra velha
E as folhas espalhadas
Caídas como que de um peito leve, indiferente.

Gosto da manifestação da verdura e da tinta almiscarada,
Intensa marcação dos que sobrevivem
Num gesto lento, sorrido em delicado embaraço,
O desconcertado movimento da vigília, o género.

Atum , mestre dos sarcófagos, luminar dos oceanos,
da facécia estarrecida em legião funda a crispação
da prata em vigília, a doce visão da magnólia,
molecular, como diz, há sempre
uma justificação que em tudo suave, sim, suave.

A saber, a lágrima e a palavra passageira,
a enfim contracção adenda de um qualquer
estarrecido alimentar
das condições aprumo, o verso em bamboleio, isto,
claro, mas apenas a título de exemplo.

O ponto aqui é de quem sabe e de quem si,
de quem espanta, de quem quer que sim,
de quem se centra aos arrabaldes da elevação simples,
por meio do utensílio bonito,
e numa uniformidade, o que diz porventura.

Claro que tudo isto é claro, e é muito, e ainda
mais na condição de que seja, por principio,
pois tudo é alimento e concertação,
e o quer seja em nome das admiráveis moléculas,
e como de tudo isso, mas em silêncio, claro.

Mote silábico.

O Outono em restos de festa sobe ao lugar das retinas
Como cor que se tem ao fim de um mesmo em palavra vazia
Ou os sinais da mágica dissertação.

O inverno chega numa imagem de espanto
E luz aos corpos sossegados
Como sinais do repente ao cume das arestas entrevistas.

Espécie de alar a manhã
Que em cada qual circula assim que chegar
Num parecer de caligrafia firme
E dedicada, é toda uma acepção da utilidade.

Os cantos são luxuriantes.
Os castelos, maneiras de concatenar.

(O de cima, o de baixo).

E pese embora o murmúrio
Da cor em catadupa aos areais
É da fruta que se diz o acto
Surpreendido em falas de valsa e calor.

São fogos de um sentimento colorido.
O alimento da íntima velocidade, a madeira.

Leituras.

Com Piaget ‘aprendi’ a manter as coisas em perspectiva, ancoradas, em perspectiva. Já com Lacan aprendi a disposição do objecto em campo e o campo. É como em tudo suponho, compreendemos, reflectimos, podemos até dissertar e chega um dia, mais tarde, ligamos numa ocasião, outra circunstância, e exclamamo-nos, bolas, caramba, então afinal é disto que ele estava a falar. Isto, que com ccerteza já nos sucedeu a todos suponho é, no fundo, uma vivência.

Olha, o olhar fechado, desimpedido.

Reflexos de (uma) luz amarela enquanto passa
Enquanto passa a adjectivada substância
Do nome em cometas enigmáticos
E linhas de luz suspensa uma impressão
De frio aos plantados poentes sequer da palavra
Lava escorreita o fogo edificações sim, porque não.

Numa Pergunta.

Como semelhante exaltação do destino
Quem no seu fogo perfeito iria ao absurdo
Em barragem noctívaga.

Não posição.

A memória de uma mesma sombra
Que falta não, o olhar e o que passa
Junto às teias da imagem
E o que não, verdadeiramente, vazio.

O linho,

flor
no coração
da rama
meio
de fronte
azul

inominada

forma.