um de qual sabor
e numa voz em contra
som surgia
de quarto em falta
e numa voz da face
que não nas palavras

a um tempo da palavra
que não ontem tocado na pele
era mais tarde em segredo
que o corpo se fazia discreto

o persistir de uma qual amálgama
de pensamento mais desligado das palavras
como que abria ao lado uma janela
musical de sono que observava em perfeita
metáfora a falta nessas mesmas
palavras que ali rodavam indiferentes

ao canto das sebes
das tardes desabitadas
os dias de inverno
por sumas do sangue
como (que) distinguiam
a traço alado na terra
os sonolentos saltos
de uma sombra de nada
aos campos lunares

é difícil resistir à pressa da vida que se é jovem
e ainda mais quando essa pressa não é verdadeira
e os clichês sucedem-se conforme as estações da palavra
e assim revelam toda a fecundidade do trabalho

um solfejo em comunidade
das palavras como que (in)sucedia-se
e exaustava das entranhas
o ritmo da parte perdida
que dependendo de como se lê nas coisas
estiliza tudo aquilo do qual
se possa dizer ou fazer atenção

entre o hoje e o amanhã
das fontes perdidas um grito das entranhas
como que malfadava de sono profundo
aquilo que emergia em algo do mesmo
mas muito para além dessas mesmas manifestações

o intenso da boca
vermelho acelerava aquelas
palavras pensadas de esquecimento
em circulação nas avenidas

veloz vogava
o pensamento de uma qualquer
ideia sem fio
que se gelasse na palavra
escrita de tudo
aquilo que aparece
e soa ridículo

quais calendários da plantação
metafísica ao tornar de saturno prosseguiam
de como que os reflexos
de uma certa abertura para a qual
não se reconhece ainda
um qualquer ponto que mais demorado