Concluída a ascensão
E enfim proclamada a nova regra
Ficam por interditos os meios
Que galgaram os degraus transpostos.

São castigos, penitências
Imposições de um pedestal implantado
Que lança o véu da sua sombra
Ao espaço imaginado em liberdade.

Fruto da imaginação fecham-se os quartos da lua
E ficam a ver gerações do mesmo
Rodado em juntas secções
Da concordante matéria cortada
Em tábuas instituídas de uma duvidosa qualidade.

Perpassa no solo o extermínio civil da terra seca
Que toca o calor imóvel na pele
E afaga as feridas da estranha invisibilidade
Ao imaginar das pedras
E povoadas estrelas doutras vidas
Na funda espécie da impossível gramática
Que ao olhar de perto
Fere o corpo apenas por calor
E faz múltiplas as formas do silêncio pensado
Em corrida através da multidão
Só e arremessada em cegueira às vitrinas.
A noite funda o regresso
Ao convívio das mentes soletradas.
(Sonâmbulas, maquinais).
Chegado ao particular pensar de tal coisa
Não tarda o fechar do corpo
Estendido à noite que acorda esquecida da palavra.

Claro o mar que desafoga
Um país de fumo sem fogo
Legisla ao sabor de menos
O charco a seguir da cheia.

Um fio de historicidade escapa do próprio contado a como imagem da falta comum na eternidade, as récitas da fuga, os abolidos momentos, as tábuas velhas, ecoam o fulgor do tempo inexistente, basta ver no instante o permanecer do absurdo … nesse tempo …

Cinto. A palavra.

Escorrida à força na garganta dos incautos.
Claro. Como as ondulações de superfície.
Ou o constrangimento usual das linguagens.

Lagos da razão
Nas ondas que te são tão
Luminosa ração.

O acto, em pré preparação do mesmo, estende, observa e evita, por sumas da ração, a indicação do olhar induzido: manifesto sentido que não é do sentido, antes sentido, ao redor da prossecução da ideia.

E a noite sombra ao atravessar a imposta dor (tal paróquia dos segundos, providente entidade) que, por liras e saturnais, (tal sombra devida), faz outra miragem da via amorosa como os agitados caudais do rio ou o sonho da carne em vida que sorri num estranho dizer, labiríntico, literalmente.

E pois, já não se pensa o sedimento que fica escrito em palavra no fundo eco da passagem, a vertical do silêncio chama a providencial maneira da linguagem do silêncio entendido, obviamente, como a umbilical promessa da realização na terra de uma espécie da primordial caligrafia que, no segundo da ilusão, faz memória do que corre em representação natural da imagem marcada ao subterrâneo acontecer, um remanescente expandido em temporal qualidade, absurdo critério, no âmago da desfiguração.

Caixas empilhadas sobre as fundações do iogurte
Desaparece o inverno no cais das gargantas abertas
Corre do cimo um olhar de avelã que te verde
E, no meio do povoado, os ratos acumulam mistérios.

Por sinal a uma coberta de estrelas.

Já por lá passei, e não vi, decididamente, nada de novo a assinalar; as cores continuam cores, as palavras, ao que parece, continuam palavras, e as raízes, embora se não vejam, supõe-se que por lá estejam, invisíveis, por debaixo dos edifícios.

Falecia no que cimenta o desaparecer agora do tempo sentido ao esclarecer dos motivos passados. Causa do instante encerrado aqui. Pois. O sentido do que é sentido ganha sentido quando nos põe sentido.

(E guarde-se o silêncio das palavras não ditas).

Alegórica. Incolor. Do. Colapso.

O perfume da intempérie
Assiste a paisagem
Ao solo da colheita
Nas espécies combinadas.

Subitamente uma nota aguda eleva o tom da discórdia a uma nova marcação do perceptível movimentar do objecto.

São sintomas da extensão decerto
As preenchidas ravinas
Dos olhares por dentro a contradizer
O sentimento que toca.

Cerco.

Uma certa claridade
Retoma o mesmo em circular
(O que não deixa de surpreender de facto)
Ao inflectir da pronúncia.

O fogo solta filamentos,
labaredas,
o sentido tange o instante,
e, de novo nascido,
afoga o olhar no movimento.

O sentido da linguagem é como tirar o fantasma do ritmo em qualidade abissal, clarão elementar, (como a carne e o resto), atirado ao âmago da irradiação das vinhas num fulgurante descolorir.

A noção disso é um segredo e um fardo, um inexplicável que liga ao coração da ideia a forma afectiva do pensamento, esquecido sim.

Istmo.

Por todas as luas.
Sopesa o olhar condescendente.

(Toda a intenção mata à vista desarmada).

E o enigma.
Tenta forçar a entrada. E permanece.

(Em quanta conta se tem).

O que fica por sinal da ideia chega ao nuclear do próprio e faz as rápidas setas ao coração do fogo, (são dois dias no local das algébricas), e o perdido desse instante, ao nascer, vaga o horizonte em cheiro de terra acabada, o que é como chegar ao final num corpo vazio, aberto porém.

O objecto deixa uma impressão opaca, a lente, pela qual é observado, aumenta-lhe a opacidade.

Os repetidos ritos de papel entendem-se do súbito representar das mímicas e arrastam consigo o acto saciado. Outrora sincopava o terror, desconhecido, sentido, aos cabos, de partida, chegavam sucessivos presentes, a saber, nada do que importa chega realmente a ser dito.

De imediato.
Ao aproximar da presença.
Passo atrás.
O electivo valor solitário.

A marcação extática, (estado possível do modo cortês), sublima o intento ao sabor do engano, e a qualidade, insisto, (radical mudo da massa eminente), representa o magma em concórdia, e ascende às labaredas da graça.

Não há nada que o tempo não revele. A pesada subtileza do gesto, a condescendência do privilégio, o circunstancial sorriso da prepotência, o método, a indiferença polida. O que fica, secreto, é como se fosse uma cobertura, mas de adoçante.

À janela pende a carne em tentação (como o natal, por exemplo).
A pose, composta do bem tecido azul
Passa e faz solene o subtil esgar contido à vista do vulgar
Como um descabido papel de embrulho
Onde se viera ao mundo sem precisar sequer do gesto.
É uma imagem silenciosa, sem nada de novo, nem nada de cenas.

O gesto de segunda guarda o corpóreo na lógica do movimento afim como um culminar do processo que aspira à cegueira em frémito das matérias monocórdicas, e o pontilhado lugar, assim sucumbido ao encontro, toma o abissal desdizer das notas, por códigos de estupor, num próprio divagar do processo.

Esgota-me ao acender dos cinzeiros.
O precioso valor dos segundos.
Na intensa sombra esquecida do fim.

E hoje, as janelas acordaram embaciadas, o que talvez fosse sinal, de uma noite de muito frio.

Vou agora saír
para tomar o caminho que leva
Ao sítio da procura

Já nasceu o dia
porém permaneço deitado
À espera do momento.

Um amontoado de cinzas sucumbe esta noite ao cabo iluminado.
Os dedos da mão alcançam aros de bronze na chama adormecida.
Pousam silêncios por sobre as folhas em branco
E os veios da madeira cravam sinais de um outro tempo
Como foram livros permitidos, desassossegadas paredes.
Ao longe, apaga-se o brilho e cerram-se os dentes.
Não chegará ao seu destino o ribombar das artérias, esta noite.
O corpo não cessa forte ao declinar dos azuis
Como um mar de eclipse que avança o torrencial das nuvens
Arremetidas aos clássicos da definida forma vitral
Que, por divagado sonho, faz do pó promessa derramada.
O gesto envolve a sombra do corpo em carícia.
Como se chegara a razão do prazer.

Estou com as unhas dos pés compridas
E tenho de lhes chegar
Pois preciso mesmo de as cortar.

Na fila.

Uma mulher conta na mão o preço indicado pela funcionária de serviço a duas latas de grão, feita a transacção, e enquanto ensaca as duas latas de grão, diz:
- É que Eles agora dizem que temos de beber muita água e de comer muito grão.
A fila esboça um sorriso silenciosamente cúmplice – talvez uma nova descoberta da ciência nutricional, supõem …
Enquanto vai ensacando as duas latas de grão a mulher justifica a (aparente) falta:
- É que por enquanto a água é da torneira, enquanto for permitido, claro.
O silencioso sorriso da fila transforma-se como que em ranger dentífrico, tenso e distenso, simultaneamente.
Já na posse do saco contendo as duas latas de grão despede-se a mulher:
- O que nos consola, é que também Eles morrem.
A fila continua silenciosamente a sorrir, mas este sorriso, que segundos atrás era sóbrio, subtil, surge agora nos lábios da mesma como se fora uma espécie de celebração … digamos assim.

Debaixo da lua brilhante
Regresso a casa na companhia
Da minha sombra.

Yamaguchi Sodô

Cai o gesto em véu no fundo da casa inscrita
Como um silencioso acto exilado ao cair no parcial concerto da terra.
É assim, a frio, como a imperfeição do paradigma.
Uma dirigida força ao outro lado das inglórias insensatas.

Escândalo incorporado. O sentimento de um esqueleto apetecido.