Águas de cinza,
ao longe, as curvas em colapso
frio, o reflexo da qualidade nocturna.

E o entrar, da prata,
um espelho, as facas,
as ondas do aquático, mar, baço.

Das linhas, distante, ocorrido,
é claro, o clarão das brumas,
das bermas à deriva.

Do rio, a substância,
em mover, musical,
fuga da solenidade, ligeira
numa sua imposição,
que navega o de correr,
e marcado, o grita,
dela, o riso à sua presença.

Da vida, do fazer se,
à sombra,
o navegar destes magníficos
apenas num tom, de prata,
escuro, baço, reflexo
estendido na noite,
como horizonte,
de um pensamento,
inútil, como de tal cantiga,
repetida, nesta noite, baça.

Numa demora, nem ausência,
na vida, clara imagem,
tomada, apenas tela,clareada.