O principio, outra conclusão, a boa maneira.

A vida veste-se destes percursos longínquos,
do olhar, do som, da parte do toque, do tempo entusiástico,
o critério emudecido atinge o final em silenciosa travessa da melancolia,
no mesmo lugar, suponho, percorre como dependera dessa luta,
o sentir ali, outro, tolhido de tais palavras, compaixão.

Nunca esta vida cala certo o dizer apenas olhar de areia,
mais miragem que levitação faz tarde a hora no movimento,
o efeito, a sua mera aparição, deixa ao acaso entretanto
a noite que disse, basta, tanta vontade, um sentido, a figura,
o estado, as vias da calamidade aqui, como um canto do desdém.

A tenção de um formidável vazio roda como o sentimento longe
o só brio lembra a sua composição, já noite, salta
e vai daí, longamente a criação, o mármore em dia de inverno,
desponta ao prazer na condição necessária, do vento, na face,
brutal liquefeito disse aí, desassombrado, nunca sem saber.